Un Cuchillo Romo

Estoy profundamente triste hoy. Las sombras se hicieron más largas, durante la noche y el olor de otoño se puede discernir en la final brillantes brasas del infierno del verano. La casa, parece ya huele de invierno- habitaciones rancio y el aire estancado pesado con miradas perniciosa donde  nos acechan como gatos a través de espacios habitados por los sueños de comunidad, ahora hecho común por familiaridad.
Y lloro, aparentemente, por todas las cosas hoy. El dolor de las tortugas solteras preparando para la hibernación, es mi propio. Además de las lágrimas de chorlos agregando sal al océano, cuando las aves puesto su mirada en las costas erosionando al sur. Jefe Joseph, dijo, "Mi corazón está enfermo y triste" y yo sé lo que quería decir. Cada respiración mide sólo me recuerda que estoy más cerca de mi última. Medito ancianos perdido en sus mentes y los niños sin futuro; y creo que mi país ha decidido, ya no compareceremos para ser contados. Creo que ... ... Tal vez es algo más que un verano que se está muriendo.   Me han dicho, algunas lágrimas son oraciones. Pero ya no siento la presencia de nada pero mis propios pensamientos en las mias. ¿Cómo un retorno a lo sagrado?   Tengo muchos deseos de dividir mi piel hasta que sea abierta, con mi propia mano, para escapar de sus confines asfixia; a ser más grande que mi limitación, más que mi Auto Vivir tres veces a la misma vez, Hacer resplandeciente a mi cometa a través del cielo de este mundo. Yo catálogo sueños en onzas si yo pensaba que el proceso tuvo el mérito; pero esto cuchillo parece demasiado romo para cortar; mis palabras son demasiado cortos para llegar a una audiencia, y se mueren de soledad cada día; como el próximo verano para cerrar. Puedo ver la desaparición de este deseo en cada carretera tambaleante reparado un poco menos cada año, y en cada matrona anciana sabia dejada por vecinos a distancia se marchitan en la soledad de la obsoleta, sus súplicas por un solo agente de escucha acariciaba a mano suave pero firme "hay allí - sólo beben el té, volveremos mañana." Y cuando soy honesto al contar los latidos del corazón, en el terror de la noche todavía el empalagoso decaído olor de la inutilidad es el olor de la brisa de invierno, y me da miedo adentro tristeza.