![]() La Guerra Viene a la PoesíaA Poem by Raquelita![]() escrita para Dia Internacional de la Poesia![]() La Guerra Viene a la Poesía La misma historia fue siempre
contada de la misma manera, atrás de 10 milenio de fogatas, justo después de que
el ser humano inventaba, el vino. Espaldas fuertes
y pies envueltos con cuero, estómagos llenos de
vino- los que fueron a la batalla,
cantaban de la gloria, de vencer al enemigo y captar su riqueza; mientras que la madre dando pecho al bebe te diría
la historia que los hombres, no quieren que escuches- de proteger niños con sus propios cuerpos agotadas, de pechos doliendo con la leche que el bebe está demasiado débil,
para tomar. Orando a las estrellas qua ellas
van a mirar otro amanecer, escuchar otro
pajarito, tomar otro vaso de vino. Tener otro bebe. La misma historia contada por milenio.
Lo peor de la humanidad, llevan la
guerra contra los libres porque ojos
ciegos e incuriosos, y vidas libres de la alegría, no se
pueden imaginar siendo libre. La mejor de la
humanidad nunca quiere creer lo que la peor es capaz de destruir, ellos están demasiados ocupados escribiendo los libros que los dictadores jamás podrían entender. La guerra viene, un ladrón de la alegría,
andando a zancadas entre ciudades
y granjas corriendo una uña escarpada debajo
del vientre de bodas, juegos, hospitales, y museos- rasgándolos abiertos y esparciendo sus contenidos atrás de nuestras consciencias. La guerra viene a todos, apestando de calcetines sucios, heridas
infectadas, y mierda enconándose. La guerra
viene, y un niño en Europa muere en un
teatro, mientras que un niño en África
muere porque el mundo no puede comprar
comida cuando está exigido comprar armas.
No quise luchar, pero tú llevaste la guerra a nosotros, a mí. La Guerra pisa atrás de las viñas antes de que las uvas, estén maduras.
¿Y que es la poesía, en la cara de
la guerra? La poesía es la bomba, la madre, el
valor, el niño, el soldado cansado, las estrellas.
Los contenidos de una olla
abollado puesto sobre un fuego débil, los
cuadros e historias perdidos por siempre. La poesía es cada cosa que existió
antes de la caída de bombas, y lo que sigue después.
La poesía es mi manera de decir, tú tienes
armas grandes pero mentes pequeños- y yo tengo un amor más amplio que tu odio, una alegría mas vasta que su
intento de borrarme, una imaginación más grande que tus
armas. Los antepasados míos inventaron el
vino, ¿Qué dejarás al mundo, tú, sino roto? © 2022 Raquelita |
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Added on March 21, 2022 Last Updated on March 22, 2022 AuthorRaquelitaentre Guatemala y Estados UnidosAboutEsto es el perfil alternativo de la escritora Marie Anzalone. Para mi, el Espanol es el idioma del alma, y estoy tratando de mejorar mi uso de las formas y las palabras. Esto perfil sirve entonces par.. more..Writing
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