La Guerra Viene a la Poesía

escrita para Dia Internacional de la Poesia

La Guerra Viene a la Poesía

 

La misma historia fue siempre contada

de la misma manera, atrás de 10 milenio

de fogatas, justo después de que el ser humano

inventaba, el vino. Espaldas fuertes y pies envueltos

con cuero, estómagos llenos de vino-

los que fueron a la batalla, cantaban

de la gloria, de vencer al enemigo

y captar su riqueza; mientras que

la madre dando pecho al bebe te diría

la historia que los hombres, no quieren

que escuches- de proteger niños

con sus propios cuerpos agotadas,

de pechos doliendo con la leche

que el bebe está demasiado débil, para tomar.

Orando a las estrellas qua ellas van a mirar

otro amanecer, escuchar otro pajarito,

tomar otro vaso de vino.

Tener otro bebe.

 

La misma historia contada por milenio.

Lo peor de la humanidad, llevan la guerra

contra los libres porque ojos ciegos e incuriosos,

y vidas libres de la alegría, no se pueden imaginar

siendo libre. La mejor de la humanidad

nunca quiere creer lo que la peor

es capaz de destruir, ellos están demasiados

ocupados escribiendo los libros

que los dictadores jamás podrían entender.

 

La guerra viene, un ladrón de la alegría,

andando a zancadas entre ciudades y granjas

corriendo una uña escarpada debajo del vientre

de bodas, juegos,

hospitales, y museos- rasgándolos abiertos

y esparciendo sus contenidos

atrás de nuestras consciencias.

La guerra viene a todos, apestando

de calcetines sucios, heridas infectadas,

y mierda enconándose. La guerra viene,

y un niño en Europa muere en un teatro,

mientras que un niño en África muere

porque el mundo no puede comprar comida

cuando está exigido comprar armas.

No quise luchar, pero tú llevaste

la guerra a nosotros, a mí.

 

La Guerra pisa atrás de las viñas

antes de que las uvas, estén maduras.

¿Y que es la poesía, en la cara de la guerra?

La poesía es la bomba, la madre, el valor,

el niño, el soldado cansado, las estrellas.

Los contenidos de una olla abollado

puesto sobre un fuego débil, los cuadros

e historias perdidos por siempre.

La poesía es cada cosa que existió antes de la caída

de bombas, y lo que sigue después. La poesía

es mi manera de decir, tú tienes armas grandes

pero mentes pequeños- y yo tengo

un amor más amplio que tu odio,

una alegría mas vasta que su intento de borrarme,

una imaginación más grande que tus armas.

Los antepasados míos inventaron el vino,

¿Qué dejarás al mundo, tú,

sino roto?