Madre de Tierra

Deja de preguntarme cuando voy a regresar a mi hogar.

Deja de llamar el lugar donde nací; Hogar.

Hogar no está encontrado con gente que aclaman

el acto de tirar bebes en ríos y jaulas para

morirse olvidados y no amados; Hogar no es

donde celebramos cuando un hombre inocente

es atropado por un vigilante auto apuntado

con un picop; Hogar no es donde se burlamos

del coraje de extranjeros y exigimos que la Esperanza

recibe un tatú en su brazo. Hogar no es una

machina con piso de concreto que se vende

las vidas de mis (sí, MIS) vecinos y queridos en

el mercado negro o en mercado encalado o en

cualquier otro mercado. Hogar no es donde quitamos

rosarios y ropa de las espaldas y cuellos de niños;

Hogar no es donde pagamos empresas para

orinar en mi agua y comprar mi democracia.

Hogar no es esta distopia que tú lo hiciste; Hogar

no pinta un blanco en mi espalda por estar contra

mis líderes. Mi corazón no tolera la vista de

la Dama de Libertad con antorcha apagada y

sus brazos en grilletes; mi alma no puede reírse

cuando capuchas blancas son llevadas abiertamente en

la calle principal de mi ciudad. No me preguntas

cuando me voy para mi “Hogar;” en lugar de eso

pregúntame porque yo tenía que salir de allá

para encontrar un lugar que se siente, como “Hogar”

debe ser. Hogar es donde y que y como tú haces

tu lucha y devuelves tu esfuerzo al mundo. Hogar

tiene muy poco que ver con el lugar donde saliste

del cuerpo de tu madre de carne; es más donde

tú intentas entrar el cuerpo de tu Madre de Tierra

en tu descanso final. Yo preferiría ahogarme que

aprobar lo que estamos haciendo a Ella y a su

Primera Gente y Naciones. Guarda tus oraciones

falsas, apolilladas, por las respuestas que darás

a San Pedro cuando él te pregunta, ¿Por qué no

usaste el poder de tu voz, en el tiempo de tu propia

vida, para elevar a otros afuera del concreto mojado,

ríos muertos, y la crueldad existencial?