Poesia del Amor para un Mundo Quemando

I.

Podría ser que el mundo está quemando,

y debemos de documentar el incendio;

pero yo nunca dejaré de escribir

poemas de amor, también.

Nuestra Tierra exhibicionista está llena

de los esplendores que sólo los amantes

de toda clase de bellezas en todos sus

teatros eternamente joven, pueden enumerar.

Plumas de la cola son vibradas como placas

tectónicas y los volcanes escupen su masa fundida

como artistas finos del vidrio de Venecia;

los cristales crecen

como la flor del loto abriendo para elogiar

al sol y caballos sacudan sus crines como

seda fine del maíz en una tormenta eléctrica

del verano. Relámpagos golpearon una vez acá

y me amaste por eso, o a pesar de eso-

el superficie quemó y países grandes tiraron

bombas a los pequeños y las políticas divisivas

nos ordenan para condenar a la muerte

la poesía, porque la metáfora y la belleza

y el sátiro, son irrelevantes, ahora.

 

II.

Somos naciones perdiendo sus capacidades

de concentración; somos puentes que no

pueden abarcar brechas generacionales

y nadie tiene las respuestas fáciles

que fuimos dichos, todos están buscando.

Si miraríamos cuidadosamente en espejos,

veríamos a los monstros en que nos hemos

convertidos. Entonces, dejamos de comprar

espejos para comprar, en vez de ellos, rifles

de la repetición con telescopios de larga

distancia. Dijimos, el amor es ahora bien

del lujo; sólo puedes casarte con tu grado

universitario o un esposo o tu carrera si

ellos son prácticas. No recibes segundas

oportunidades. Afijamos las miras

del rifle en nuestros sonadores y habladores

de las verdades; ponemos los blancos

en las espaldas de nuestros vecinos más

cercanos. Tiramos de gatillos sin

mejor razón de lo que se nos dice.

  

III.

Lucharé contra el fanatismo religioso con

carillones del viento y cantos de pájaros

si sea necesario; escucharé a los compositores

muertos y a los líderes imperfectos y difamados

y los escritores malentendidos-

de sus libros, versos, tratados.

Aquellos cuya esperanza para todos nosotros;

cuyo amor para las bellas y esplendores

de nuestra pequeña planeta azul, hizo

que algunos de nosotros dejamos a nuestros

rifles y escuchar canciones e historias

de los demás, de otras aguas, otras

inteligencias. El mundo siempre necesitaba

nuestro aprecio de sus excesos y

su teatralidad. Su peor espectador

aún sea más valioso que su mejor cínico;

y yo escribiré cartas del amor

cada día todavía. A ti, por el centro

nuestro no quemado por los rayos. Y

a todos las otras personas y cosas que

he amado. Plumas, piedras, artistas.

Poetas. Pacificadores. Escribiré algo

de amor hasta el día en cual el rifle

de alguien o algo me tira hasta mis

rodillas en la tierra sangrando 

y quemando;

del mundo de nuestros hijos.