Farolas

Nuestra ciudad es un postal

de cada época previa que construyó

sobre su carácter estrecho y

desordenado. Lamparas de gas

a un momento cedió el paso

para postes feos y los cables

más feos, mientras que la luz quedó

tan suave como una promesa

susurrada.

 

Siempre pensé que me amabas lo

más sólo debajo de la luz de una de

ellas; donde pudiste ver la mitad

de mi cara, pero no completamente

la mirada de mis ojos todos los

tiempos que contemplé como

una vida contigo saborearía.

 

¿Pienso entre cuantas más camas

te imaginaste, mientras compartir

la mía? Siempre regreso a

esa farola cuando estoy contigo,

abrazándote por su luz y bailando

con tu lengua y mi cuerpo caluroso.

 

¿Recuerdes tú? Te he deseado

en cada manera que un amante desea

a su hombre, muchas veces antes

y después- pero nunca más que

esa única noche bella en la calle

5% iluminada y 95% desierto. Ese

tiempo que casi te caíste

enamorado de mi.

 

Siempre pensabas, sería tan fácil

para mí para simplemente olvidarte.

Tiempo invertido en esta cosa, digo-

no hay posibilidad de borrar la forma

de ti en la pintura de mis días

y noches. Cada cosa me recuerda

de ti, cada mirada en otra dirección

me impala como luz en las rajas

en los adoquines.

 

Sólo he intentado amarte cómo

mejor conozco amar- ferozmente,

pero sin pretexto. Dices, yo no puedo

andar a tu lado, pero he visto

diferente versión de nuestra misma

historia escrita una vez en ladrillos

antiguos y el en canto de canciones

tradicionales de las tabernas. Las

farolas han sido historicamente

centinelas a las locuras humanas.

Guerras enteras fueron peleadas

en el tiempo que tomaste para

abandonar mi corazón a tu país.

 

Si caminas en la noche, solo,

y una vez piensas en buscarme-

creo que me encontrarás

exactamente donde me dejaste,

debajo de esa farola en la avenida

rota, en la lluvia. ¿Ves ahora?

Mi mano todavía está extendida.

Bailarías todavía contigo, sin o

con, testigos. La luz ahorita

debe de ser justamente suficiente

para verme, llorar.

 

 

 

Author's Note

actividad de julio 2018 para Casa los Altos

arte es mia.