41 Luciernagas

para las ninas que se murieron entre el 8-17 de marzo de la Asuncion

Mozart escribió la Sinfonía #41-

su obra más larga, justamente antes

de su muerte. La incluyó una zarabanda,

así fue dicho, un baile Centro-americano,

de lo que Cervantes dijo,

“El infierno fue su lugar de nacimiento

y su caldo de cultivo.”

 

41. Un número. Yo tengo 41 años.

Han pasado ya 25 años desde

mi primera violación. Aún, soy

una de las afortunadas. A diferencia

de ellas, aún soy, y aún fui, Alguien.

Más que solo un número.

 

No las llamen ángeles, o muñecas.

Los ángeles no saben nada de

la pérdida de la esperanza,

y las muñecas no gritan con el dolor

de la piel derritiéndose, separándose

del músculo y hueso. No les roben

la dignidad del terror

de esos momentos finales que

nadie con alma quiere ahondar.

 

Ni es la voluntad de cualquier dios

a quien yo responderé. Somos

los ojos y corazón y manos

de Dios, para ellos cuyas vidas

no fueron premiadas con

ángeles guardianes. Nosotros,

no Dios, somos los donantes-

de Vida, Justicia, Dignidad.

 

Almas perfectas

en estados y condiciones imperfectas,

como nosotros. Pero ese infierno

empezó hace años y años,

mucho antes de que fuera encendido

 un fósforo. Ese momento que alguien

decidió permitir el control del ser humano

atrás de la puerta cerrada y el silencio,

porque es más fácil así

que aguantar su totalidad.

Afuera de la vista, afuera de la mente.

 

Cuando solo una mitad de tu ser

es autorizada, ¿Cómo puede una

esperar ser y sentirse entera?

Al parecer el precio

que uno pague por defenderse,

si fueras nacida sin voz,

es ser quemada, en vivo.

 

Apuesto que podemos fácilmente encontrar:

41 razones para prohibir la zarabanda,

por celebrar con demasiada libertad

ese lado indomable de la mujer.

Y 41 excusas que justifican

su subyugación.

41 maneras para olvidar a las muertas.

41 veces que tú pudiste hacer

una cosa, cualquiera cosa.

41 ejemplos de los héroes

cuyas historias nunca serán escritas

en los periódicos,

41 cosas que pensamos

fueron más importantes que la justicia

por los olvidados

hasta esa noche obscura cuando

tuvimos que experimentar

un incendio para recordarnos.

 

 

Si yo tuviera un frasco y un prado

esta noche-

Capturaría suavemente

41 luciérnagas, sostenerlas

con reverencia como una linterna,

leer este poema por su resplandor

efímero y colectivo. Y

dejarlas salir, un punto de luz

frágil, temblando, valiente-

transcendente, ascendente;

a la vez. Una oración

y cara humana, un nombre,

alma humana, para

cada una. No solo

un número.

 

“Te libero,” yo diría.

Re-escribiré esas horas,

no convertir en muñecas

pero en estas luciérnagas;

sin dolor, tan pequeñas para

pasar por una rajadura de la pared,

tan grande para transportar

el alma, afuera del Infierno.

 

Si eres mujer,

41 veces a la semana, afrontas

la quemadura de una pieza de tus sueños,

tu seguridad, tu auto-estima;

hasta ceniza. Somos tan acostumbradas

que solo lo notamos

después de la muerte. 

 

 

 

Author's Note

se encuentra la version en ingles, aqui:

http://www.writerscafe.org/writing/hauntedfox/1898078/