Esa manana en agostoA Poem by RaquelitaElla me dijo, pero esto no es poesía.
La poesía es simpática. Debe hacerme sentir Buena. Entonces, yo intenté. Intente de escribir de besos
efémeros y gente feliz y bien alimentada. De gorriones
sin preocupación y respeto total para mis líderes
y mi gran sueño de casarme con el hombre indicado
con lindos dientes rectos y rutina del poder cada
mañana y nuestros dos hijos perfectos. Del sexo libre de riesgo emocional y amor de
los ángeles y cachorros. Y después, yo soñé que estaba muriendo en una jaula construida de telenovelas y cloro y
duroport. Empecé escuchando voces, y ellas levantaron como crescendo y trompeta y una sirena de
ataque aéreo nuclear. Ellas me dijeron de lo que dijo el árbol en su
propia defensa. La nana que cantó el viento a los pinos en su
última noche antes de la visita de hombres de cierra de
cadena. Sentí lo que sienta el pájaro cansado en tu
ciudad cuando un día todo es concreto y nada verde. Leí la opinión de guerra escrito con sangre en
las paredes y silencios vastos de los hogares quemados. Leí las notas clínicas de la enfermera
trabajando noches en San Pedro Sula. Leí lo que di confort a la muchacha dando luz
en un barco de refugiaros en el Mar Adriático. Ellas me dijeron, La Poesía: es lo que sea expuesto cuando el lustre de
“simpático” deteriora y se cae afuera. Es lo que el joven víctima de suicida no pudo
decir a su familia; y lo que el niño en un robo no puede decir a sus amigos. Es lo que pierden gente que solo andan en
carros, que les hace odiar la gente que toman buses; y lo que la tomadora del bus pondría en
palabras si sabía cómo y si no fuera demasiada cansada por el hecho de tomar buses. Es la libertad cruda generada cuando permites
que la bondadosa madre de tus hijos te pida, sin
apología, cógeme como una puta, papi; y también la unidad de medida usada para
describir la distancia entre amantes que comparten una
cama pero no más un corazón. Es lo que el huérfano puede ensenarte sobre la santidad de familia; tal mucho como salvar
la vida de la mujer que se casó con tu ex, podría
también ensenar. Es la mujer que perdió su niño dando culpa a
la mujer que decidió nunca dar a luz. Es lo que pienso yo que intentaste decir
cuando me dijiste, “si solo… encontramos 10 años más temprano.” Es lo que mi amigo no dijo a tiempo a su mama. Lo que no vimos en el espejo por la luz
reflejada por Nagasaki esa mañana en agosto; y lo que ellos
en la tierra, si, vieren. Es mi tía andando los campos de guerra de
cáncer, armada solo con una lata de sarcasmo. Es lo que más te extrañas cuando estés tal
lejos del último lugar que llamaste tu hogar; y lo que ves en esos caminos inevitables de la
media noche cuando ningún lugar o persona o edificio nunca ha sido hogar. Es el extranjero sentado a tu mesa y el ladrón en tu familia y la mirada conocida cuando
estas encerrado en una reunión y ves la única otra
persona allá que te comprende. Es la culpa que sientes pos ser alegre
mientras que otros sigan sufriendo. Es la última cerca parada después de que un siglo de viento y ondas han dado toda su
opinión. La poesía es la suma de todas las cosas
salvajes y ternuras y más, que siempre he querido, pero no he podido, decir, a cualquiera persona, incluso tu; a o sobre o para, ti. Todas estas son cosas que pienso que ella, viviendo así en casa
hecho de líneas y deseos rectos y aprobados por
comité, no puede comprender, hoy. Así es como
la poesía siempre ha invadido los hogares de ellos que ya andan, muertos.
para Francisco, mi musa, y Nelton, la
inspiración hoy para inscribir
© 2017 RaquelitaAuthor's Note
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1 Review  Last Updated on March 3, 2017 Author
Raquelitaentre Guatemala y Estados UnidosAboutEsto es el perfil alternativo de la escritora Marie Anzalone. Para mi, el Espanol es el idioma del alma, y estoy tratando de mejorar mi uso de las formas y las palabras. Esto perfil sirve entonces par.. more..Writing
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