Um Velho sem historias para contar

Here are 3 poems that link together to carve out countless aspects of my experience as a Human.

Página 1 - Sem Nome (23/1/2024)

Nunca sei o que escrever.

Mas sei sempre como.

Não é difícil, pego num lápis e

arrasto-o pela folha formando letras.

O problema é o assunto.

Não me falta criatividade, 

essa fome eu não tenho.

Posso facilmente escrever sobre

aquelas almofadas azuis que 

me afogam, ou a tesoura que poda 

o bonsai de maneira inexperiente.

Mas é sempre mais que isso.

Há sempre algo por trás que

requer sujidade, requer terra

debaixo das unhas para ser 

compreendido.

Depois, tenho dias como hoje.

Dias limpos.

Calmos.

Sem sujidade, sem significado.

Não o posso chamar de vazio pois

esta é a paz que tanto quero.

Mas quando finalmente a tenho

sinto-me inútil.

Um boneco de madeira que escreve

em carvão sem acesso á borracha.

Um velho sem historias para contar.

Página 2 - Sem Nome (7/2/2024)

Escrevo uma carta com as cinzas.

Não sei se o posso exatamente chamar de escrita

se apenas contorno palavras que já se marcaram.

Mas é reconfortante para o bloqueio criativo.

Não ter de banhar a minha alma em mais 

um papel discreto.

Só quero escrever no papel de quem lê.

Ou seja, um roteiro, quero entregar as minhas

cinzas ao meu lápis, parti-lo e espalhar por cada

pessoa que perdi a chance de amar.

E ai sei que serei lembrado.

Lembrado como um Velho.

Um Velho sem historias para contar.

Páginas 3 & 4 - Controvérsias de um Velho (19/7/2024)

Quero que chova.

Amo o céu azul e limpo mas,

não me é necessário.

Quero que chova.

Odeio molhar-me, desprezo

o cheiro das minhas roupas

encharcadas.

Quero que Troveje.

Amo o som anestesiante dos

pássaros mas, lembram-me

que tenho de abrir os olhos.

Quero que Troveje.

Odeio os clarões de luz que

despertam-me cada vez mais.

Quero o desconforto.

Dele eu não desconfio,

ele diz ser quem é,

sem mentiras atreladas.

Quero o desconforto.

Porque é me esperado e

nunca me surpreende.

Odeio a falsa esperança

emanada por manhas ensolaradas

Odeio o alerta alegre que os

pássaros me trazem.

Odeio o desconforto constante.

Mas preciso dele para ser 

quem sou.

Para ser o que sou.

Já tive conforto suficiente,

anos e anos de ar puro.

Agora quero sujar-me.

Como uma criança que nunca fui.

Quero aqueles joelhos

que jorram sangue.

E o sorriso que marca uma nova

historia para contar.

Mas já sou velho.

Vivo em um trono carregado

por memorias não feitas.

E o sorriso derreteu-se

com a perda dos dentes.

A mão fraqueja enquanto

escrevo isto.

Não que tenha muito mais

para escrever.

Já vou tarde por ter

começado cedo.

Afinal,

Sou só um velho sem

historias para contar.

Author's Note

I've decided to post this sequence in Portuguese because I feel I wouldn't be able to convey exactly what I intend with non-native words.

Apologies for any inconvenience, have a nice read.