Esta reverberante mañana...

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ESTA REVERBERANTE MA�'ANA...
Esta reverberante mañana
me pregunté cuánto cruza
por la frente del hombre
que examina un poema.
Cuánto ama el corazón
que tanto filosofa
en su cuarto rojo,
oh, de su propia piedra.
Cuánto besan los labios
el rocío de las retinas
cansadas e imparciales
que resacas contemplan.
Cuánto quemado dura
la palabra de andamiaje,
oh, cuánto oculta,
el hombre que es mono,
que no puede gritar
�"porque la palabra es ingrata�"
la manzana en su bote,
no puede decirme su vida.

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