il corvo

Short story in italian- monologue

 

 

Il corvo

 

E' bella la vita se la guardo da questa finestra. Un tranquillo pomeriggio di Febbraio. Sembra tutto così sereno, armonioso. Un leggero vento freddo muove l'aria e fà cantare gl'alberi. Ci sono poche case su quel monte lontano. Sui tetti riposano ancora macchie di neve dalla scorsa notte. Poco sole riscalda i prati secchi bruciati dal gelo. Il freddo paralizza gli attrezzi da lavoro che restano fermi e chiude le persone in casa a scaldarsi davanti al fuoco dei camini. Un perfetto sincronismo tra le cose ferme.

A dire il vero sembrerebbe che non ci sia niente da raccontare o dipingere con i colori ma mi piace, mi sento inspirato, mi trasmette un certa sicurezza, un bisogno speciale di normalita’.

Un corvo vola affamato e affannato verso il cielo ed e’ l’unico a straziare questa pace. E’ come un puntino Nero impazzito che si muove davanti a me e che gracchia disperato. Non capisco perche’ ma mi ricorda qualcosa di veramente familiare, e’ come se gridasse dentro la mia testa.

Le nuvole disegnano ombre nella valle e sulle colline. C'è foschia ed i colori sembrano appesantirsi, così pesanti da rendere la mia mente stanca. Non so se questa quiete sia felicita’ o malinconia. Si alternano pianure e monti così come si alterna il mio umore, tra stati di calma chimica e crisi imprevedibili.

 Padiglione numero 2, archivio numero 103, anno 1980, grado d’istruzione elementare, prognosi: condotta psicopatologica. Disordine mentale lo chiamano e non esiste cura, solo terapia, una vita intera in terapia.

Tutto sembra morire o forse va’ solo a dormire. Ogni notte chiudo gl'occhi e spero di ricordare i miei sogni al mattino. Sognare e ricordare sono la sola via per scappare da queste mura grigie. Ho tanti sogni e tanti ricordi ma non ho nessuno a cui raccontarli. Quel poco di azzurro tra le nuvole mi consola a momenti. E’ come una porta aperta che stimola le mie percezioni. Non so se sia un’entrata o una uscita. Non so dove mi porterebbe, conosco solo dove mi farebbe rientrare e allora preferisco restare qui a guardare seduto alla finestra,  tanto tra poco dicono che arrivera’ la primavera e ritorneremo a passeggiare in giardino. Un’altra primavera, la sesta, la decima, la quindicesima, ormai ho perso il conto e che differenza c’e’ tra le stagioni per un malato mentale?  

Ogni notte quando mi addormento, quel corvo solitario finalmente raggiunge il cielo, esce dalla porta e non so dove  vada, pero’ so che domani al mio risveglio lui sara’ qua davanti a me.

 

 

 

Reviews

[Constance]

I cannot respond in Italian, as my two fluent languages are Spanish and English. However, I was able to understand all that was written here. You painted a beautiful picture, although a sombre one, with your words. I love the crow, il corvo, el cuervo... to me it is a bird symbolic of survival, and of dark beauty.
As you speak here of the sky and the clouds, and your own emotions, one is left with a feeling of understanding, as you described it all so well. Perhaps you should provide a translation in English here for those who know no Italian and cannot piece it together as I have? This is a beautiful piece, and would be so in any language.